В квартале Хребтовка, возле самой Управы стоит типовой дом. В нем под самой крышей, куда приходится подниматься по потертой лестнице, имеется небольшая квартира. Нас в тот раз было трое: краевед-любитель, его друзья художник и конструктор. Мы сидели в моей гостиной, гоняли чаи и разговаривали о том, что проект наш Каины опять сдвинули на потом - я говорю, конечно, о том проекте библиотеки, что снова и снова откладывают по тысяче причин уже третий год.

Нас это тревожило.

- На прошлой неделе, - говорил художник, - Петр снова уснул над чертежами. И, конечно, во сне опять опрокинул бутылку твирина на стол. В этот раз погибло всего несколько чертежей - твирина было меньше трети, но что будет в следующий раз?

- Да-да, а Гриф утром жег книги, - подхватил конструктор. - Боос велел освободить склад под шерсть, которую заказали в столице, а книги занимали место. Представляете: они сожгли даже записную книжку Павла Мангыза! А ведь сказок, которые он туда записывал, не сохранилось даже в "Сказании о дочерях".

Мы замолчали и долго смотрели, как под стеной дети копаются в песочнице.

- Наверное, я открою свой дом, - решилась я. - Посмотрите, книг у меня хватает, но если заказать у фабричных еще несколько полок, будет и для новых место. Не очень много, конечно, но самое ценное мы сохранить сможем.

Так-то и решили мы поиграть в наших аристократов, к которым каждый войти может, и каждый может принести свое мнение.

Конечно, какие мы Приближенные... А вы все-таки вытирайте ноги и проходите - вон как раз у окна свободное кресло осталось. Правда же, будто бы вас ждет?








P.S.: Если кликнуть по баннеру, выскочит код. Репост, пожалуйста.

@темы: редакционное